Un cantu per Paoli

 (d’apressu à « Un canto para Bolívar » di Pablo Neruda)

Babbu nostru chì stai nantu à a terra, nantu à l’acqua, nantu à l’aria
di tutta issa contrata silenziosa,
tuttu porta u to nome, babbu, in a nostra dimora :
u to nome chjama a persica à a dulcezza,
hà un spampillime paulinu, u ramu paulinu,
l’acellu paulinu sopra à u monte paulinu,
l’esca infiarata è l’ombra cumplice,
i currenti marini è u matticciu accatastatu,
tuttu u nostru vene da a to vita spenta,
i fiumi, e piaghje, i campanili funu a to lascita,
a to lascita hè u nostru pane di ogni ghjornu, babbu.

È a to salma di generale lione
hà stesu à l’infinitu a so forma amata,
spuntanu e to dite, tra mezu à a neve
è u piscatore, à u tirà di e rete,
ci offre u to surisu è a to voce linda.

Cosa serà u culore di a rosula chè no feremu cresce
vicinu à a to anima ?
Rossa serà a rosula chì ramenterà u to passu.
Cumu seranu e mani chì racoglieranu e to cenere ?
Rosse seranu e mani chì nasceranu di e to cenere.
È cumu hè a sumente di u to core mortu ?
Rossu hè a sumente di u to core vivu.

Eccu perchè giranu intornu à tè tutte isse mani.
Vicinu à a mio manu ci n’hè un altra è ci hè un altra à cantu à ella,
E un altra torna, sin’à u fondu di a notte scura.
È un altra manu chì ùn cunniscisti tandu
ghjunghje dinù, Paoli, per stringhje a toia :
da a serra, da l’orizonte, da a prigiò, da l’aria,
è da i campi santi,
ghjunghje issa manu rossa, figliola di a toia.

Generale, cumbattante, induve una bocca
mughja libertà, induve un arechja stà à sente,
induve un sullatu rossu rompe un fronte neru,
induve nasce un lauru d’omu liberu,
induve una bandera incù l’alba si cunfonde,
Paoli, generale, si vede lu to visu.
Torna una volta trà polvera è fume nasce a to spada.
Torna una volta, di sangue hè ricamata a to bandera.
È torna, u viziu assalta a to sumente,
Inchjudatu nantu à un altra croce stà u figliolu di l’omu.

Ma sin’à a sperenza ci cunduce a to ombra,
u lauru è u lume di a to milizia rossa
guardanu incù u to sguardu chì franca a bughjera.
Veghjanu i to ochji aldilà di u mare,
aldilà di i populi oppressi è feriti,
aldilà di e cità infiarate,
nasce torna a to voce, campa un altra volta a to manu :
a to armata difende e sante bandere,
a libertà scuzzula e campane sanguinose,
è un rimore terribule di suffranze appronta
l’alba arrussita da u sangue di l’omu.
Babbu, un mondu di pace nascì in le to bracce.
A pace, u pane, u granu, nascinu di u to sangue,
da u nostru sangue chì hè natu di u to sangue
esceranu a pace, u pane è u granu per u mondu chè no feremu..

Eiu, Paoli, l’aghju cunnisciutu una sera d’aostu,
davanti à una folla immensa.
Babbu, li dumandai, sì o ùn sì, o quale sì ?
Fighjendu a folla, mi rispose :
« Mi svegliu ogni cent’anni quandu u populu si sveglia. »

Un canto para Bolívar

PADRE nuestro que estás en la tierra, en el agua, en el aire
de toda nuestra extensa latitud silenciosa,
todo lleva tu nombre, padre, en nuestra morada:
tu apellido la caña levanta a la dulzura,
el estaño bolívar tiene un fulgor bolívar,
el pájaro bolívar sobre el volcán bolívar,
la patata, el salitre, las sombras especiales,
las corrientes, las vetas de fosfórica piedra,
todo lo nuestro viene de tu vida apagada,
tu herencia fueron ríos, llanuras, campanarios,
tu herencia es el pan nuestro de cada día, padre.

Tu pequeño cadáver de capitán valiente
ha extendido en lo inmenso su metálica forma,
de pronto salen dedos tuyos entre la nieve
y el austral pescador saca a la luz de pronto
tu sonrisa, tu voz palpitando en las redes.

De qué color la rosa que junto a tu alma alcemos?
Roja será la rosa que recuerde tu paso.
Cómo serán las manos que toquen tu ceniza?
Rojas serán las manos que en tu ceniza nacen.
Y cómo es la semilla de tu corazón muerto?
Es roja la semilla de tu corazón vivo.

Por eso es hoy la ronda de manos junto a ti.
Junto a mi mano hay otra y hay otra junto a ella,
y otra más, hasta el fondo del continente oscuro.
Y otra mano que tú no conociste entonces
viene también, Bolívar, a estrechar a la tuya:
de Teruel, de Madrid, del Jarama, del Ebro,
de la cárcel, del aire, de los muertos de España
llega esta mano roja que es hija de la tuya.

Capitán, combatiente, donde una boca
grita libertad, donde un oído escucha,
donde un soldado rojo rompe una frente parda,
donde un laurel de libres brota, donde una nueva
bandera se adorna con la sangre de nuestra insigne aurora,
Bolívar, capitán, se divisa tu rostro.
Otra vez entre pólvora y humo tu espada está naciendo.
Otra vez tu bandera con sangre se ha bordado.
Los malvados atacan tu semilla de nuevo,
clavado en otra cruz está el hijo del hombre.

Pero hacia la esperanza nos conduce tu sombra,
el laurel y la luz de tu ejército rojo
a través de la noche de América con tu mirada mira.
Tus ojos que vigilan más allá de los mares,
más allá de los pueblos oprimidos y heridos,
más allá de las negras ciudades incendiadas,
tu voz nace de nuevo, tu mano otra vez nace:
tu ejército defiende las banderas sagradas:
la Libertad sacude las campanas sangrientas,
y un sonido terrible de dolores precede
la aurora enrojecida por la sangre del hombre.
Libertador, un mundo de paz nació en tus brazos.
La paz, el pan, el trigo de tu sangre nacieron,
de nuestra joven sangre venida de tu sangre
saldrán paz, pan y trigo para el mundo que haremos.

Yo conocí a Bolívar una mañana larga,
en Madrid, en la boca del Quinto Regimiento,
Padre, le dije, eres o no eres o quién eres?
Y mirando el Cuartel de la Montaña, dijo:
"Despierto cada cien años cuando despierta el pueblo".